Мимо текла, текла река, плыли куда-то облака, Шёл человек, была дорога нелегка, да, нелегка. И человек мечтал о том, чтобы построить себе дом И поселится счастье с ним в доме одном. Часто, бывало, уставал, но неизменно напевал Песню любимую свою, ту, что пою, да, ту, что пою. Дом, как известно всем давно, это не стены и окно Это не стулья со столом, это не дом. Дом — это там, куда готов ты возвращаться вновь и вновь, Яростным, добрым, нежным, злым, еле живым, еле живым. Дом — это там, где тебя поймут, там, где надеются и ждут, Там, где забыли о плохом — это твой дом.